Ausdruck des Ich

Bücher = Sprache
Fotos = Seele
Beides = Ausdruck Ich
Ob beim Schreiben oder Fotografieren, wir geben ein Teil von uns preis. Vieles gezielt, doch Wirkung erzielen wir nur durch das Unbewusste.
Wörter durch Bild, 
Bild durch Wörter. 
Beides ist möglich. 
Leben als Thema,
Ich als Ursprung.
Text und Foto,
Seelensplitter.
Ich schreibe,
weil ich denke,
ich fotografiere,
weil ich sehe.

Passion

Pilatus muss uns nicht verurteilen,
wir kreuzigen uns selbst.

Auch zum Verrat braucht es kein Judas.

Des Glaubens müde, gähnen wir sogar bei Wundern.

Schon unsere Geburt eine Grundschuld,
die auf Begleichung wartet.

Die Last meines Kreuzes wiegt von allen am schwersten,
denke ich, denkst du, denken alle.

Unser Tod, das Tor zum jüngsten Gericht.

In unseren Mündern verschmelzen die Argumente,
zur Rechtfertigung fehlt uns die Sprache.

Geläutert bekennen wir uns schuldig.

Fürs Paradies ist der Mensch nicht geschaffen
und fürs ewige Leben fehlt uns der Mut.

Als Fake News ziehen wir die Auferstehung ins lächerliche
und fragen uns, warum Gott sich nicht zeigt.

Minimalismus

Die Schönheit finden wir im Detail.

Ist es das Gotteshaus, dass im Acker versinkt, oder bereits unser Glaube?
Gefährliche Vogelgrippe im Wald entdeckt …
Längst abgestorben und doch fest verankert. Dem Vergessen kurzfristig entkommen.
Leben und Tod …
Winterruhe …
Meine Gedanken, von Worte umspült wie Wasser das tote Holz. Und ich weiß, sie ziehen sich zurück. Und ich weiß, ich kann sie nicht halten.
Winterruhe 2 …
Das grüne Band …
Was uns natürlich erscheint, bewundern wir nicht. Doch Leben ist Wunder und nicht von Menschen geschaffen.
Innenansichten eines Baumes. Vom Wasser freigelegte Schönheit. Totes Holz und seine Würde.

Winterstimmung in Schwarz-Weiß

Die Winter in unseren Breitengraden sind immer öfter schneelos. Was bleibt ist graues und trübes Winterwetter.

Totes Holz nährt neues Leben
Der Dutzenteich (Nürnberg) trocken gelegt
Blick auf die Konkresshalle (Nürnberg)
Eisenbahnbrücke Schweinfurt
Main bei Schweinfurt
Main bei Schweinfurt
Regentropfen verbindet

Glauben Sie bitte im Homeoffice

Praktizieren Sie bitte Ihren Glauben per Homeoffice.
Das Singen in Kirchen ist ja auch verboten.
Der Herr wird es schon verstehen.

Bitte suchen sie in dieser Zeit keinen Trost,
die Trostspender befinden sich in Kurzarbeit.

Und wie jede Feier, ob privat oder öffentliche Party,
sind auch Messfeiern unerwünscht. Der Messwein unterliegt
sowieso dem Alkoholverbot an öffentlichen Plätzen.

In Zeiten der Pandemie sind Sie es Ihren Mitmenschen
schuldig, Ihren Wunsch auf Hoffnung zu unterdrücken,
oder über Amazon zu beziehen.

2020 war nix. Und 2021 wird nix.

Es begann mit routinierter Zuversicht,
und ohne großmäuligen Vorsätze, 
die später mit faden Ausreden 
gebrochen werden.

Alltägliches wurde erwartet, 
weil 54 Jahre Erfahrung.

Doch bald schon,
von Nachrichtensprechern in Dauerschleife,
und den Sensationsmedien dramatisiert, 
brach der Feind,
nur sichtbar unterm Mikroskop, 
über das Land.

Ein Virus, im Volksmund Corona, 
springt von Mensch zu Mensch.
Befeuert durch Halbwahrheiten 
und magere Statistiken,
gewann das Wort "Pandemie" ,
an Schrecken.

Ungeübt im Umgang,
ist Politik und Wissenschaft.
Sie mahnen, sie warnen und drohen, 
überbieten sich mit Maßnahmen
und Strafen inklusive.
Sie schüren Angst und Panik, 
wie sonnst nur in Kriegszeiten.
Geld spielt keine Rolle.

Und das Volk, 
weil angeblich uneinsichtig,
bekam Hausarrest. 
Lockdown, der erste. 
Ausgangsbeschränkung.
Verschlossen blieb, was Freude bereitet.
Selbst Spielplätze waren verboten.
Hofgang erlaubt.

"Setzt endlich eure Masken auf!"
"Hände waschen allein reicht nicht mehr!"
"Was stört mich mein Geschwätz von gestern." 

Im Sommer leichte Entspannung, 
Jedoch mein Körper hatte andere Pläne.
Von Erholung keine Spur.
Er rebellierte, erschlaffte, ermüdete. 
Alterung im Stundentakt. 
Plötzliche Taubheit, wochenlang.
Auch die Augen wollten nicht mehr gehorchen,
Sehstörungen und Schmerzen als Zugabe.
Erschöpfung des Körpers,
im Ausmaß bisher ungekannt.

Oben, im dritten Stock, 
wo ich wohne,
war plötzlich zu hoch.
Was sich über Wochen angekündigt,
verleugnete ich stur.
Doch als auch der rechte Arm
mir allen Gehorsam verweigerte,
gestand ich, akzeptierte ich.
nichts ging mehr, Notaufnahme.

Nach Tagen der Ungewissheit
und zahllosen Untersuchungen,
endlich die Diagnose.
Eine Krankheit, so selten,
und doch wahrhaftig.
Mein Immunsystem richtet sich,
in autoimmuner Art,
gegen mich. 
Gift in Form von Infusionen,
soll sie bekämpfen,
währenddessen der rechte Arm,
inklusive Zeigefinder und Daumen,
noch immer streiken.

Und nun, seit Wochen stillgelegt,
erleben ich und das Land 
die zweite Welle.
Täglich überbieten sich
die Zahlen der Infektionen
und die der Toten. 
Nachrichten wiederholen sich,
Politiker, aus dem Frühjahr nichts gelernt,
überschreiten Grenzen. 
Mahnen, warnen und drohen weiterhin.
Panik ersetzt ihre Ratlosigkeit.
Gegenstimmen unerwünscht.
Meinungsfreiheit wankt bedenklich.

Gehorsam nach deutscher Manier,
gehen das Volk und ich
in den zweiten Lockdown
und hoffen auf 2021,
und wissen doch längst,
es wird nichts besser.